récit_1

   Tom baisse ses lunettes de soleil sur son nez. Il transpire tellement qu'il est mal à l'aise dans ses vêtements. Il jette un oeil sur sa partenaire : elle n’a pas l’air de souffrir de la chaleur. Il passe sa langue sur ses lèvres.
- On y va ? C’est ce hangar.
Elle montre du doigt un vieux bâtiment coincé entre un garage et une usine désaffectée.
- Ouais.
Ils sortent de la décapotable et traversent la rue. Tom s’arrête et inspecte la façade, la tête en arrière.
- Drôle d’endroit pour une gosse de riches.
- Tu oublies que c’est une artiste.
- Si c’est dans le genre : récupération de ferrailles, ça promet. Je peux pas blairer ces snobs qui prennent leur pied devant trois enjoliveurs et une chaîne de vélo.
Il fait la moue.Val répond, un soupçon de mépris dans la voix :
- Elle ne sculpte pas. Elle peint. Et bien, d’après ce que je sais.
- Oh.
Ils sont arrivés devant l’entrée. Ils frappent. Presque immédiatement une jeune fille entrouvre la porte.